Il doit y avoir un demi-siècle, oui, 50 ans, que j'ai écrit ce petit texte...
Je ne me souviens plus exactement de la signification des termes choisis ni des circonstances avec certitude... mais j'y ressens un état d'esprit analogue à celui qui est parfois le mien ces jours-ci...
Je suis très conservateur...
On dit ça peut toujours servir... puis on ne s'en sert pas.
La poésie n'est pas un outil mais y a-t-il seulement là une poésie quelconque ?
Je suis de plus en plus convaincu que l'histoire n'est qu'un éternel recommencement.
Naïf un jour, naïf toujours ?
L'amitié, l'amour sont sentiments trop sérieux, heureusement il en reste toujours quelque chose...

Morte-saison

Vous partez tous deux,
Le cœur au bout du bras
Et les bras reliés ; et vos pas
Heureux…

Petit garçon dans une étable
Qui lit, écrit, et dur et dur,
Qui frappe sa tête contre un mur,
Qui part dans l’aube aux cent cartables,
Malheureux…

Vous ne savez pas qu’il a un feu
Qui brûle, mais refroidit les pieds.
Vous ne savez de loin qu’il peut vous épier,
Dérision
Pleurer ? ce n'est qu'amour frileux.
Sans raison ?
Il y a ta photo sur la table…