Lointains souvenirs...

 

Morte-saison

 

Vous partez tous les deux,
Le cœur au bout du bras
Et les bras reliés ; et vos pas
Heureux…

 

Petit garçon dans une étable
Qui lit, écrit, et dur et dur,
Qui frappe sa tête contre un mur,
Qui part dans l’aube aux cent cartables,
Malheureux…

 

Vous ne savez pas qu’il a un feu
Qui brûle, mais refroidit les pieds.
Vous ne savez de loin qu’il peut vous épier,
Pleurer ? ce n'est qu'amour frileux.
Sans raison ?
Il y a ta photo sur la table…
dérision

 

ce n'est pour lui qu'un rêve
qui le hante sans trêve

 

Et ces pointes de fer se croisent sur tes seins,
Tes hanches, la peau nue
Mon corps, ta fraîcheur bienvenue ;
Sur mon corps, tes deux mains.

 

Bénissons Dieu qu’il t’ait donné des doigts…
Je suis bien,
Près des draps.
De la terre
Est restée sur mes paumes.
Je serre
La pointe de tes seins,
Tu aimes y sentir du froid.

 

L’être impudique que je suis
t’adore
Mais il pense à la mort
Qui nous suit,
Quand il n’aura plus tes mains
Pour renaître.
Et la nouvelle vie…
Le grand vide,
Plus rien…